FELIZ FINAL

…la jodida libertad es la trampa con la que nos están quitando el suelo bajo los pies…

La lectura de la última novela de Isaac Rosa (Sevilla, 1974) me ha hecho sentirme así. De alguna forma el escritor ha socavado la tierra sobre la que pisaba y me ha hecho percibirque era mucho menos firme de lo que pensaba. Se dice que una novela, una obra artística en general, es un punto de encuentro entre el autor y el lector o, por extensión, el que se detiene a contemplar la creación. Esta es, tras La mano invisible (Seix Barral, 2011),la segunda vez que acudo a ese punto de encuentro con el escritor sevillano y puedo decir que en ambas me he llevado una buena hostia, como si hubiera pegado un tirón de la alfombra que pisaba y cayera de bruces contra esa realidad cogida con alfileres en la que vivimos.

Leer Feliz final no solo me ha interpelado acerca de mi propia relación de pareja, del significado del matrimonio, del papel de los hijos, sino que me ha llevado a cuestionarme sobre los valores de nuestra sociedad, que son,aunque me cueste reconocerlo, los míos, porque yo soy un ser social. De alguna manera,en Feliz final hay una nueva mano invisible, como en la novela publicada hace siete años, que maneja con habilidad los hilos emocionales que nos sostienen, tan frágiles y a merced de cualquier brisa. Mucho me temo que la mano sea la misma, o al menos sean los mismos personajes misteriosos los que la gobiernan.

Aunque existe la tentación, y me resultó casi inevitable no hacerlo, de comenzar a leer la obra en clave personal, Isaac Rosa tiene la grandeza de invitarnos a interpretarla en modo social. Ángela y Antonio, la pareja protagonista nos relatan su historia emocional y también la nuestra, la de esa democracia que cuentan que comenzó hace cuarenta años, la de la sociedad del bienestar que inició su construcción en Europa sobre las ruinas de la Segunda Guerra Mundial, la que creíamos que gozaba de sólidos cimientos, a salvo de cualquier embate. Sí, al igual que el comienzo de la novela, íbamos a envejecer juntos: Ángela y Antonio, Carmen y yo, ustedes dos, nuestra democracia, nuestros derechos sociales… hasta que la brisa nos desnudó, hasta que la mano invisible nos arrancó de cuajo las vestimentas y nos mostró una etiqueta de Primarkbajo el lienzo que vestíamos.

Me ha parecido un gran acierto el contar la historia desde el final. Quizás esta lectura particular no hubiera sido posible si la obra no hubiera estado escrita así. Qué importancia tienen las formas en la literatura, escoger el punto de vista adecuado para lo que se quiere contar, o para lo que he interpretado como lector. Hay gente que sabe escribir muy bien, en el sentido de elegir las palabras correctas y conjugarlas de una manera académica, pero que no sabe contar historias. La forma que ha elegido Isaac Rosa me ha parecido extraordinaria, con una prosa que ha actuado como un pedernal contra mi conciencia.

Una obra magnífica que invito a leer a quien no tema sentir que el suelo se resquebraja bajo sus pies.Aunque no por dejar de leer a Isaac Rosa este será más sólido.

HAY ESPERANZA

Son las ocho de la mañana del lunes. Cualquier hora es buena para leer un libro, y más en un parque tranquilo, en el que apenas están en ese momento los trabajadores, el que suscribe y su perro. Tan absorta está en su lectura que no repara en la mirada sorprendida de mi can, tan extrañado como yo de encontrar a alguien leyendo bajo la sombra, aún innecesaria, de un árbol.

Ella viste el uniforme de una empresa de limpieza, de esas que pagan sueldos miserables a mujeres que corren de aquí para allá a limpiar comunidades de vecinos, oficinas de empresas y lo que toque. Quizás no haya comenzado aún su jornada, o puede que su horario le dé un respiro. Sea como fuere, no está leyendo mensajes de WhatsApp o curioseando muros de Facebook. Es una novela la que la tiene absorta, ajena a la mirada de Coke o a mi fotografía indiscreta.

Me voy del parque sin haberla visto levantar la mirada del libro. Nada la importuna, ni siquiera la labor de los jardineros del parque, que en lugar de cuidar sus árboles y sus plantas no tienen más remedio que recoger las botellas, plásticos e inmundicias que nos legan nuestros hijos en sus botellonas de fin de semana.

Dejo al perro en casa, subo a mi bicicleta y me dirijo a trabajar. Poco después me encuentro de nuevo con ella, que camina junto al carril bici en dirección, como yo, del lugar donde se gana la vida. Y para allá va, con el libro atrapado en su mano izquierda, quizás deseando tener otro receso para continuar internándose en ese nuevo mundo que le ofrece la lectura.

Gracias, mujer desconocida. Me has alegrado la mañana, me has hecho sentir que mientras haya personas como tú, habrá esperanza.

MIALMA

Nací en China hace muchos años. Mis dueños, unos emplesalios madalines que se instalalon en Sevilla, pusielon un lestaulante. Chino, clalo, quillo. Fui feliz una jaltá de tiempo, pelo un día de lluvia un cholizo me lobó a mi dueña, pendiente de que no se le pasala el aloz.

Mi vida fue un calvalio. Me vendielon en un melcadillo pol na. Ayel hizo viento y me lompí. Pelo como mi dueña es muy flamenca, me va a conveltil en un abanico de felia, polque en felia llueve mucho. Así que a paltil de hoy me espela una nueva vida, mialma.

ÁSPERA SEDA DE LA MUERTE

ARGUMENTO: En la Sevilla oscura y tenebrosa de la época posterior a la Guerra de la Independencia, Flora de Letona, harta de los malos tratos y la violencia de su marido, el teniente ilimitado Juan Ballester, héroe en la contienda contra los franceses, inicia una demanda de divorcio que la lleva a convertirse en mujer depositada, al quedar confinada en uno de los beaterios de la ciudad mientras se resuelve el proceso.

Premio de novela Ciudad de Badajoz 2017.

De Paco Gallardo, una leyenda del baloncesto sevillano, un excelente médico, tendría dudas a la hora de opinar cuál es su faceta más destacada, no en vano es de esas escasas personas que todo lo que hace lo realiza de una forma extraordinaria. Basta leer lo que escribe en Facebook para reconocer que es un excelente escritor, un poeta en prosa, que no necesita dibujar más allá de unas líneas para emocionar, para desarmar con la palabra a quienes tenemos la suerte de leerle. ¿Qué es si no la buena literatura?

Áspera seda de la muerte, la novela con la que ha obtenido el Premio de novela Ciudad de Badajoz, es una obra extraordinaria, y voy a tratar de explicar por qué me lo ha parecido sin que tenga nada que ver el afecto y admiración que tengo hacia la persona que hay detrás del escritor. No en vano hay muchos otros y otras a los que aprecio, a los que tengo por amigos, y a pesar de ello no es de mi gusto lo que escriben.

Ambientada en la Sevilla de principios del siglo XIX, Áspera seda de la muerte parece en principio una novela que nos habla del papel de la mujer en la sociedad de la época, en la que el maltrato no era más que una consecuencia tan natural como desgraciada. Y por supuesto que lo es, como lo es también, y creo que es el argumento de fondo, el coste personal y social que padecen en este país, y en Sevilla de una manera muy especial, aquellos que apuestan por el progreso, que acaban enfrentados al poder establecido, tan poderoso como ignorante.

La novela es un retrato de la Sevilla de la época, aunque me atrevo a decir que esa foto sepia que realiza el autor podría realizarse hoy también en formato .jpg. Desgraciadamente, los tiempos de oscuridad no han pasado en Sevilla y lo peor es que no hay indicio alguno de que desaparezcan. Ya lo dijo el reciente hijo predilecto de la provincia Alfonso Guerra, aquí quien se mueve no sale en la foto, y esta frase podría aplicarse a tiempos anteriores al daguerrotipo. Una ciudad que permanece ensimismada, secuestrada por las familias que la tomaron en 1248 y que condena al inframundo a los librepensadores. En este sentido, es magnífico el correlato que realiza el escritor en el último capítulo, en su recorrido a través de pasadizos oscuros hacia la casa del inglés convertida en prisión de liberales. Como sevillano y como librepensador, no puedo negar la angustia y desazón que he sentido al leer esta novela, desgraciadamente tan actual a pesar de los doscientos años que nos distancian de la trama. Sevilla, España, es la patria de unos cuantos que se encargan de taponar el progreso.

Los personajes me han resultado redondos y extraordinarios, tanto los principales como los secundarios: el doctor Arribas, como encarnación del progreso; Juan Ballester, el teniente ilimitado, correlato del atraso y de la violencia que lo sustenta; Flora de Letona, la representación de la heroicidad que supone tratar de cambiar algo; y todos los secundarios, bien cerrados cada uno en su papel. Mención aparte se merecería la ciudad como personaje que lo envuelve todo, que lo explica todo. Paco Gallardo se convierte así en uno de los escritores que mejor han retratado la ciudad.

La ambientación de la época tiene tras de sí un trabajo arduo, una documentación paciente, un trabajo de hormiga, de un paciente ratón de biblioteca al que puedo imaginar dedicándole durante años el escaso tiempo que pueda disponer.

No quiero terminar sin destacar algo que me ha parecido esencial de la novela, como es su prosa, auténtica prosa poética a la que nos tiene acostumbrados a sus seguidores de Facebook, tan poderosa que no solo es capaz de irradiar belleza, sino que sostiene ella misma la trama de la novela. Si afirmo que es prosa poética la de Paco es porque estoy convencido de que es la palabra y no la acción la que soporta todo el proceso creativo. La forma de escribir no es solo cuidada, bella o escrupulosa, sino que mantiene el ritmo de la obra por sí sola, se basta y se sobra. Qué pocos escritores son capaces de hacer eso y qué bien lo hace. El ritmo, la intriga, la emoción las marcan las comas, las repeticiones de frases cuidadosamente elegidas, los saltos de escena, las idas, las venidas. Es aquí donde Áspera seda de la muerte deja de ser una buena novela y se hace extraordinaria, y solo deseo que tenga el éxito que sin duda merece.

 

MIS LECTURAS DE 2017

Ha sido un año de escribir mucho, y la lectura se ha resentido un poco. También 2018 será un año de intensa escritura, y quién sabe lo que me deparará de lecturas. Como siempre, no todo me ha apasionado, pero ha merecido la pena. Leer casi siempre lo merece.

  1. Una verdad improvisada, de Carmen M. Cáceres (Pre- Textos)
  2. Vino y pólvora, de Susana Martín Gijón (Anantes)
  3. Las soledades de Juana, de Rosana López (Torre del Vigía)
  4. Mala letra, de Sara Mesa (Anagrama)
  5. El novio del mundo, de Felipe Benítez Reyes (Tusquets)
  6. Carne de carnaval, de David Monthiel (El Paseo)
  7. La historia de Sevilla en 80 objetos, de Manuel Jesús Roldán (El Paseo)
  8. Mientras agonizo, de William Faulkner (Cátedra)
  9. A la sombra de Robert Johnson, de Fau Trujillo y Lola Crespo
  10. La danza de los espejos enfrentados, de Gregorio Verdugo (Seeler)
  11. La uruguaya, de Pedro Mairal (Libros del Asteroide)
  12. Trampantojo, de Charo Jiménez (Triskel)
  13. La muerte sobre un caballo pálido, de Lola Crespo (Cangrejo Pistolero)
  14. Los niños perdidos, de Valeria Luiselli (Sexto Piso Ensayo)
  15. La gran ola, de Daniel Ruiz García (Tusquets)
  16. El pez volador, de Hipólito G. Navarro (Páginas de espuma)
  17. Querida Ijeawele, o cómo educar en feminismo, de Chimamanda Ngozi Adichie (Literatura Random House)
  18. Héroes rotos, de Joaquín DHoldan (Triskel)
  19. El día a día, de Eva Monzón (Sargantana)
  20. El Domingo de las madres, de Graham Swift (Anagrama)
  21. Carta de una desconocida, de Stefan Zweig (Acantilado)
  22. Juan Belmonte, matador de toros, de Manuel Chaves Nogales (Cátedra)
  23. El monarca de las sombras, de Javier Cercas (Literatura Random House)
  24. La casa de los gatos, de Gregorio Verdugo (pendiente de publicación)
  25. Animales en el parque, de Mila Guerrero (pendiente de publicación)
  26. El monarca de las sombras, de Javier Cercas (Literatura Random House)
  27. Tú no eres como las otras madres, de Angelika Schrobsdorff (Periférica)
  28. Duelo, de Eduardo Halfon (Libros del Asteroide)
  29. El hoy es malo, pero el mañana es mío, de Salvador Compán (Espasa editores)
  30. El fútbol, de la mano, de Eduardo Sacheri (Alfaguara)
  31. Detrás de los ojos, de Silvia Tocco (El mono armado)
  32. El hombre que se rio una vez, de Salvador Compán (La Lechuza Blanca XVII)
  33. Raíces y puntas, de Alejandro Luque (Triskel ediciones)
  34. El maestro Juan Martínez que estaba allí, de Manuel Chaves Nogales (Libros del Asteroide)
  35. La vuelta al día, de Hipólito G Navarro (Páginas de Espuma)
  36. Las voces del mar y otros cuentos, de Andrés González- Barba (Samarcanda)
  37. Nowhere man, de Isaac Páez (Ediciones en huida), dos veces
  38. 1922, de Isaac Páez
  39. Disparos al aire, de Isaac Páez (Berenice)
  40. Hasta que sea verano, de Ignacio Arrabal (Anantes). Por terminar
  41. Libro del desasosiego, de Fernando Pessoa (Seix Barral). Por terminar
  42. Lengua de serpiente, de Rocío Muñoz (Danke). Por terminar

NOWHERE MAN, de Isaac Páez

RESUMEN. Fernando Bautista, un literato fracasado, poco antes de cumplir los cuarenta años, ha perdido todo: su familia, su patrimonio y, lo que es peor, la esperanza. Instigado por su amigo Roberto, inicia un periplo en busca de trabajo, y de un lugar en el mundo, que lleva al protagonista por Suiza, Alemania y Francia, en una huida de la que no se sabe bien de qué o quién se huye, y por tanto, y cito palabras del autor, nunca se tiene claro adónde ir.

He leído por dos veces esta novela de apenas 164 páginas en el espacio de poco más de una semana. La primera fue al conocer personalmente al autor, un sevillano de 1984, profesor de Historia en la enseñanza secundaria pública, y la segunda porque, después de felicitarlo por la extraordinaria obra que había escrito, no olvidemos que llego a ser finalista del Premio Nadal, el autor sufrió un impulso, con certeza nada meditado, de invitarme a presentársela en la librería Un Gato en Bicicleta el miércoles 27 de diciembre. Espero que las burbujas del cava, extremeño o catalán, él sabrá, que ingiera en fin de año le haga olvidar esta tremenda equivocación.

Cuántas veces se cae una novela en una segunda lectura. Afortunadamente, no ha sido así, sino todo lo contrario. Leyéndola, releyéndola, uno se pregunta por qué le gustan las novelas en general. Por qué cree que es una gran obra, cuáles son sus secretos, los que me gustaría no solo desvelar, sino también asimilar, para, al tratar uno también de escribirlas, intentar emular el talento de un escritor de apenas treinta y tres años, del que lo que he leído hasta ahora, prosa y poesía, en este corto espacio de tiempo, solo puedo contar gloria bendita.

Nowhere man es una obra magníficamente estructurada. Dividida en diez capítulos, Isaac Páez utiliza los tres primeros para hacer un retrato del escenario vital en el que se mueve el personaje protagonista y el comienzo de su huida. La primera parada será la localidad suiza de Widnau, y posteriormente ese viaje a ninguna parte le llevará por Lindau, en Alemania, Paris, Zurich y, supongo, que Sevilla. Resulta curioso que no recuerdo que Sevilla aparezca nombrada a lo largo de la novela, aunque se intuya que es su ciudad natal el principio y fin de la historia, así como tampoco el apellido del protagonista, Bautista, salvo en la solapa de la portada. El viaje a través de Europa, el motor más obvio que hace avanzar la novela, marca el proceso de evolución de un personaje, y se convierte en un auténtico correlato de la obra, porque estimo que el itinerario no es baladí sino intencional, ya que el intento de reconstrucción de la vida de Fernando se inicia con eso tan manido y clásico de meter en cintura al que fracasa, para así poder adquirir esa grisura de la humanidad, ese comer, dormir, beber y follar que constituyen la razón de existencia de una gran parte de nuestros convecinos y compañeros de trabajo, que muchos consideran éxito, y que tan bien retrata el autor en un pasaje relacionado con la muerte:

[…]La gente a la hora de morir es más indigna que nunca, hablan del arrepentimiento y del tiempo perdido, cuando lo cierto es que se pasan la mayor parte de sus vidas sin hacer nada, se dedican en exclusiva a encender la televisión, comer, procrear mal y pronto, fastidiar al prójimo y dejar que el día pase sin más[…].

Suiza y Alemania en mi opinión representan ese anhelo  de tantas personas cuyas vidas se asemejan, al menos a mí me lo ha parecido siempre, a las de un náufrago asido a un salvavidas en medio del mar en espera de que le llegue la muerte. Gente que vive sobreviviendo, atada a las facturas, a las hipotecas, a la grisura del mundo, mucho de ello necesario, pero jamás un fin en sí mismo ni aspiración vital como lo es para muchos.

Sin embargo, Paris, la ciudad más literaria del mundo, lo dice el autor, simboliza el mundo de sus sueños y anhelos, lo que siempre quisimos ser todos y cada uno de nosotros, y pocos, o muy pocas veces, fuimos. Nada como Paris y su río Sena como espejo líquido en el que observarse, hacen ver al personaje quién es en realidad Fernando Bautista. Y en ese doloroso, explícitamente doloroso reconocimiento, es desde donde comienza el regreso, que no es a Ítaca precisamente, sino al Hades, a esa ciudad en la que “las calles parecían un hermoso infierno en bancarrota”.

Esa extraordinaria arquitectura que sostiene la historia, que la finaliza de un modo sublime, no es nada más que el sostén, esas vigas maestras fundamentales. No obstante, otras estructuras soportan la novela, y espero que no parezca que se me va la olla cuando digo que esta obra hace alusión a diversos mitos griegos, en algunos casos señalados de forma explícita por el autor: Sísifo, en ese constante subir y bajar la piedra; Ulises, o de forma más apropiada, un anti- Ulises como aquel viaje que cita Séneca del que si no sabe a qué puerto dirigirse, ningún viento le será favorable; y el Mito de la Caverna de Platón en ese final, como he adelantado, en mi opinión, extraordinario, que hace retrotraerme, no sé si con mucho acierto por mi parte, a Platón. Porque creo que sí, que esta novela tiene mucho de caverna platónica.

Pero una buena estructura no lo sería nunca si no va acompañada de unos personajes que sean dignos de la historia. Me apena que en la solapa del libro se describa Fernando Bautista como bellaco, entrañable, cobarde o digno. Eso es un destripe innecesario, porque avisar al lector de lo que se va a encontrar lo condiciona, puede llegar a parecerle que autor o editor lo consideran tonto por presumírsele la incapacidad de afrontar éticamente al personaje. Afortunadamente, creo que es únicamente un fallo de solapa, porque el personaje principal es una oportunidad para cada uno de nosotros de poder descubrir al Fernando Bautista que llevamos dentro, con nuestras miserias, nuestras obsesiones y fracasos, y también nuestra dignidad y nuestros valores, que a veces no hemos podido o no hemos sabido sacar a la luz, o sí, qué diantres, hemos sido capaces de hacerlo. Hacer ese recorrido de buscar en nosotros nuestro lado fernandino es una de las tareas íntimas que deberíamos hacer a la hora de leer la novela, y la solapa no nos tendría que condicionar.

Pero la riqueza de personajes no se queda en el protagonista. Existen secundarios grandiosos como Roberto, con tanta dignidad como falta de inteligencia, que también representa otro cuestionamiento ético a nuestra sociedad y nuestra escala de valores. Roberto me ha recordado a mi tía Asunción, la única hermana de mi padre, probablemente de las personas más cercanas a mí, la menos preparada y con menos inteligencia racional, pero sin duda la más amada por mis hermanos y mis primos, la más añorada y la más bondadosa. Puedo asegurar que uno de los momentos más extraordinarios y alegres que he vivido en los últimos años fue su velatorio junto a mis primos, contándonos unos a otros las mejores anécdotas de una mujer extraordinaria, para mí como ninguna otra. Qué gran personaje nos ha dibujado Isaac Páez en Roberto, qué tremenda dignidad.

Ouissal, la señorita Lapierre, José Manuel, las Juanas… su hermano Paco y su cuñada, los perros. No hay personaje, por pequeño papel que tengan en la novela, que no estén presentes en nuestras vidas, aunque sea en zonas tenebrosas. Mención especial para dos perros, Godot y el que cuidaba del padre de Fernando desde una de las terrazas del edificio que había frente a la residencia donde se hallaba internado. Los perros, esos seres imperfectos pero más dignos que cualquier otro ser de la naturaleza, a decir del protagonista principal. La ambientación de la historia, sus personajes, el lenguaje callejero y canalla que la acompaña y enriquece, han completado relato extraordinario, una historia que se hubiera podido estropear si no tiene un final digno de ella.

He tenido la oportunidad de leer varias novelas en estos últimos años sobre canallas, rinconetes, sinvergüenzas varios, de diferente dureza expositiva, y en todas me preocupaba mientras las leía la forma en la que el autor se desembarazaría del personaje, es decir, de la novela. Evidentemente hay que hacer finales creíbles, verosímiles, y por supuesto que un disparo, un cáncer, o un infarto lo son. Esos han sido los recursos que he visto y no puedo negar mi decepción, por facilones, sobre todo al encontrarme un desenlace como el de Nowhere man. Aquí lo digo más que como lector como intento de escritor. Me ha parecido un final arriesgadísimo por el giro, y sorprendente por lo inesperado y extraordinario, por su concisión, porque además unos cuantos renglones me hicieron replantearme el verdadero sentido de la novela. Entenderla en su plenitud, si es que me he enterado de algo. Me rindo a sus pies, señor Páez.

Las novelas tienen tramas, pero también motivaciones. Una buena estructura la puede tener un bloque de pisos con piscina como aquel en el que vivía Fernando Bautista, pero una obra arquitectónica se convierte en arte cuando son los cimientos del que la disfruta los que se remueven.

Nowhere man es esencialmente una novela sobre la dignidad. Sobre la dignidad de Fernando Bautista, de Roberto o de Ouissal, sobre la dignidad del ser humano, la de los perros, sobre la dignidad del mundo. Un auténtico retrato social, una foto panorámica en la que, nos guste o no, la aceptemos o no, todos salimos. En definitiva, sobre un concepto con buena prensa que sin embrago,  muchas veces es solo apariencia porque, como pasa en la novela, escondemos nuestra propia mierda bajo el felpudo.

Nowhere man es grande porque habla de nosotros. Es una flecha que se nos clava en las entrañas, una novela en la que podemos encontrar nuestras zonas oscuras, nuestra mierda bajo el felpudo, pero también, entre tanta basura, hallar lo mejor que tenemos. Y esa, y no otra es nuestra tarea vital, la de poner a flote nuestra dignidad en el mar de locura que vivimos. Una locura, que como señala el autor en un pasaje, siempre sirve para tapar la maldad que nos corroe.

Lean esta gran novela, y háganlo con señalador. Nunca estará de más recordar aquello que Fernando Bautista nos dice, aún a riesgo de que las flechas que nos lanza nos dejen como San Sebastián.

EL HOY ES MALO PERO EL MAÑANA ES MÍO

No suelo reseñar obras literarias en mi blog. Las que no me gustan, porque prefiero el silencio, aunque no es menos cierto que hay libros que sí me han gustado, incluso mucho y no he realizado comentario alguno sobre los mismos. De esta novela sí que me voy a atrever a dejar por escrito mis impresiones, porque además de parecerme una novela magnífica, extraordinaria, creo que me puede dar pie a señalar el por qué. Allá voy.

Argumento:

“El hoy es malo, pero el mañana es mío” gira en torno a treinta y tres años de la vida del pintor Vidal Lamarca, entre 1936 y 1969. Vidal es un jovenzuelo de quince años al que le sorprende la Guerra Civil española en Baena (Córdoba), en la casa de Ezequiel Hervás, su padrino, correligionario anarquista de Juan Lamarca, padre de Vidal. El tiempo de la historia, que no la novela, se inicia con los terribles sucesos acaecidos en la localidad cordobesa al inicio de la guerra, durante el verano de 1936. Los combates entre el ejército franquista y las fuerzas republicanas en Andalucía y la aparición en la escena de Sebastián Lanza, un falangista al que Juan Lamarca le perdona la vida en el frente de Lopera, irrumpen en la vida del futuro pintor, que logra salvar la vida gracias a Sebastián, que lo acogerá en el pueblo imaginario de Daza (acrónimo de las poblaciones jienenses de Úbeda y Baeza), en el que una vez que abandona la cárcel vivirá preso de su pasado, convencido de que él fue quien delató al dibujante cómico valenciano Carlos Gómez Carrera “Bluff” y ocasionó su ejecución, lo que actuará como una apisonadora sobre su conciencia. El amor adolescente de Vidal Lamarca a Clara Hervás, hija de su padrino, y el de su madurez a Rosa Teva, mujer casada y moderna que llega a vivir a Daza en los años 60, marcan de forma profunda el devenir de la historia.

La novela la relata el alumno preferido de Vidal Lamarca, Pablo Suances, bien en primera persona, bien en tercera, y se estructura con un prólogo y cinco partes diferentes que hacen referencia a periodos de tiempo claves en la historia, que a su vez se dividen en capítulos en torno a personajes principales a la hora de relatar los hechos. El relato no es correlativo, los años no aparecen secuenciales, sino condicionados por la irrupción de personajes claves de la historia. Este desorden temporal ayuda de forma determinante al autor a comprender las claves de lo que se cuenta.

Prosa:

En mi opinión, brillante. La utilización del lenguaje por parte de Salvador Compán me parece exquisita, su capacidad descriptiva, extraordinaria, y su habilidad para generar estados de ánimo, colosales. Destacaría en especial el primer capítulo, dedicado a Rosa Teba, en el que mientras lo leía creía estar asistiendo a un espectáculo de patinaje artístico en lo literario, en el que las palabras se deslizaban, las acciones iban y venían, giraban como un tirabuzón y continuaban patinando. También el que se refiere a Clara Hervás y los truculentos sucesos de Baena en 1936, me parece descomunal, y ello sin desmerecer el resto de la novela, en la que se manejan extraordinariamente los tiempos y se finaliza de una forma redonda, como hay que acabar una novela, en el momento que toca, sin darse prisa ni alargarla en exceso.

Personajes:

Extraordinarios, y no solo la oscuridad del protagonista, Vidal Lamarca. Sebastián Lanza, el falangista que a su manera lo protege, es un personaje lleno de matices y contradicciones, enorme. Rosa Teba, Clara Hervás, Raúl Colón, hijo de Rosa, el mismo Pablo Suances. No hay personaje plano, todos contradictorios, enormemente humanos, hijos del tiempo en el que viven, dueños de sus propias fortalezas y miserias. Y otro personaje a destacar es la ciudad de Daza en el tenebroso tiempo de la posguerra, una ciudad permanentemente gris, asfixiante. Por decir algo, y entendiendo que era un personaje secundario en la historia, me hubiera gustado saber mucho más de Pedro Colón, padre de Raúl y marido de Rosa Teba, porque me pareció muy interesante, si bien hay que reconocer su papel tangencial en esta historia. Pero un poquito más de él no me hubiera importado saber.

Estructura:

Magnífica. Pensada para comprender la historia que se cuenta. Relatada de una forma cronológica nunca hubiera funcionado. La estructura tiene que estar al servicio de lo que se pretende contar y no de la cronología de los hechos. Otro acierto.

Otro aspecto interesante es el de diseñar una trama de ficción sobre hechos reales que sucedieron en España.

Ambientación:

Creo que debería ser de obligatoria lectura para quienes en estos tiempos que corren en España llaman a la violencia o la utilizan de una forma más o menos soterrada, como puede ser la verbal que a diario presenciamos en las redes sociales. La carnicería, la crueldad despiadada y desmedida de una guerra civil se refleja de forma magistral. Sus consecuencias, la aparición de un bando vencedor que día a día durante años y años recuerda a los perdedores quiénes ganaron la guerra, se respira en cada hoja del libro referida a esos tiempos. Quizás no deberíamos agitar con tanta inconsciencia las banderas y reconocer que no todos los que conviven con nosotros son iguales y que esto no es malo.

Sí, es cierto, otra novela más sobre la Guerra Civil española. Hay lectores que se cansan de este tema. Hay también mucho equidistante que prefiere no saber nada más de lo que no ha tenido más remedio que conocer, aunque lo haya hecho a su manera. Quizás haya quien no desee acercarse a esta novela porque la temática le causa sarpullidos. Lo siento por ellos, porque se van a perder una novela extraordinaria, magistralmente escrita y con la que, fíjense por dónde, se hace mucha más patria que con otras que nos cuentan solo aquello que queremos escuchar.

 

El hoy es malo, pero el mañana es mío

AUTOR: Salvador Compán

ESPASA LIBROS

384 páginas

19,90 € (papel)

11,99 € (electrónico)

DEMASIADO TARDE, BERTOLD

BERTOLD

Primero se llevaron a los albañiles,

a los arquitectos,

pero yo no era ni lo uno ni lo otro,

y no me importó,

y les voté.

 

Luego emigraron los jóvenes,

por espíritu aventurero nos dijeron,

Pero yo no era joven ni aventurero,

y tampoco me importó,

y les voté.

 

Y comenzaron los desahucios.

Pero yo tenía mi casa

y dinero para limosnas.

Y me importó,

pero sólo un rato.

 

Más tarde vinieron las acampadas en las plazas,

Los llamaron perroflautas, comunistas,

y me lo creí,

y me asusté.

Y no los dejé pasar,

y me alegré,

aunque no sé bien por qué.

 

Después fueron a por los emigrantes,

porque nos estaban quitando el pan,

y los echaron

y los enjaularon,

y de nuevo los voté.

 

Luego supe lo de nuestras pensiones,

y subvenciones,

y traiciones.

Y caí en la cuenta, de Suiza.

 

Hoy ya lo sé,

no eran los míos, eran sólo suyos.

Pero ya no hay contenedores que hurgar

a pesar de tanta basura.

 

No sé cómo pasó,

por qué no lo vi.

Hoy sólo sé que

ya es demasiado tarde, Bertold.